Esvai-se em inutilidades o tempo
embotando de cinza escura
o sentido da vida dos homens.
Escuso ainda o sol matinal
e vão eles, iludidos, de novo,
à espera que suceda o pensado.
Não, está em marcha o contrário,
decidido atrás da moita escura,
na noite dos que desesperam.
Alheado, sem norte,
vêm da lida de mãos vazias
os que sem brilho no rosto fenecem.
Os outros, que não desistem,
vão, amanhã, erguer-se de novo
mudando a cor do destino.
JMM
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